Das Pärchen

„Was soll ich im Tal des Todes? Nur Hunde und blöde deutsche Touristen kriegt man im Sommer nach Death Valley.“ Er tat gelangweilt.„Dann sind wir halt blöde deutsche Touristen! - Komm Pluto! Sei brav und folge Frauchen!“
„Brave Hunde kriegen einen Knochen, wenn sie folgen. Und was kriege ich?“ Henning knurrte sanft.
Sie lächelte ihn an. Er hätte sie auf der Stelle fressen mögen. Sie fuhren auf der Interstate 15 von Los Angeles nach Las Vegas. „Ihr müßt Las Vegas bei Nacht sehen!“, hatten die Freunde gesagt. Er war neugierig auf die Glitzerwelt, auf die Spielkasinos, auf die Menschen, die den Traum vom schnellen Geld träumten und ihre Ersparnisse verjubelten. Hundert Mark wollte er selbst riskieren. Das war das absolute Limit. Er hatte Vertrauen in sich, daß er rechtzeitig aufhören konnte. Er verstand nicht, was sie in die Wüste zu kahlen Bergen, Sand und Steinen zog. Und in die Hitze.
„Du kannst heute abend zehn Dollar mehr aus der Reisekasse in die Bingos schmeißen!“
Bei Baker verließ er den Highway und fuhr auf die kleine Land­straße nach Shoshone. Sie waren allein. Es gab nur noch die schnurgerade Straße, die auf die Berge zuführte, und die Berg­ketten links und rechts der Straße. Ein Stück lang ging es durch hügeliges Gelände. Sie fuhren Ser­pentinen hinauf und hinunter. Rote Felsenberge links, rote Felsenberge rechts. Dann lag die Straße wieder schnurgerade bis zum Horizont vor ihnen. Kein anderes Auto meilenweit. Nur Straße, nackte Berge, Felsen, Himmel. Der weite Raum.
Er spürte, wie er einen Steifen bekam. Er langte zu ihr hinüber. Sie hatte ein kurzes Kleid mit Spangenträgern an und keinen BH darunter. Er schlug ihr Kleid hoch und wühlte sich zwischen ihre Schenkel. Sie war feucht. Er mußte seine Hose lockern. Er spielte mit den Fingern an ihren Lippen, fand den Eingang. Er spürte ihre Lust. Der Tacho zeigte achtzig Meilen pro Stunde. Erlaubt waren fünfundfünfzig. Immer noch kein Auto, keine Siedlung weit und breit. Sie hielten an, stiegen aus, taten es im Stehen mitten auf der Straße.