Knocked out

„Die Bar liegt ziemlich außerhalb“, sagte sie, als sie am Hotel angekommen waren, „sie liegt sogar weit außerhalb. Um diese Zeit gibt es hier kein Taxi mehr und natürlich auch keinen Bus. Nehmen wir doch deinen Mercedes. Ich wollte schon immer mal in so einem chicen Auto fahren.“ Janine dirigierte ihn durch die Straßen und Gassen. Die Fahrt kam ihm erstaunlich lang vor, zwischendurch hatte er sogar das Gefühl, im Kreis zu fahren, aber vermutlich lag es daran, dass er die Gegend nicht kannte und es mittlerweile dunkel war. Aber vielleicht kannte auch das Mädchen den Weg nicht genau oder sie war nicht geübt, jemanden zu lotsen. Doch dann hatten sie endlich ihr Ziel erreicht. Die Bar lag in einer höchst unattraktiven Gegend, zwischen einer Schnellstraße und einer Eisenbahnlinie, umgeben von Gewerbebetrieben, Lagerhallen, einzelnen Wohnhäusern und in der Nähe eines Schrottplatzes. Dass es eine Bar war, vielleicht sogar ein Etablissement mit weitergehenden Dienstleistungen, wie er vermutete, war von außen nicht zu erkennen, keine rote Lampe, kein eindeutiges, zweideutiges Neonlicht, kein Schild. Es war ein gewöhnliches Wohnhaus. Möglicherweise sollten nur Stammkunden und Eingeweihte das Lokal finden. Als sie vor der Tür standen schlug sich Janine an die Stirn. „Jetzt fällt es mir wieder ein. Das Dernier cri ist doch am Sonntag geschlossen. Wie konnte ich das nur vergessen? Aber ich komme so selten hier her und am Sonntag schon gar nicht.  Aber, chèri, das macht nichts, ich kenne den Wirt gut, der ist nett und lässt uns bestimmt rein.“ Sie drückte auf den Klingelknopf und murmelte ein paar Worte in die Sprechanlage.

Kurz darauf öffnete der Besitzer die Tür. Er war ein ähnlicher Typ wie Guy, der Begleiter seiner Schönen vom Nachmittag. Kompakt und zugleich drahtig, aber mit einem wesentlich dickeren Bauch, einer blank polierten Glatze und einem dünnen, affigen Backenbart. In den Ohrläppchen glitzerten kleine Brillianten und an den Fingern steckten protzige Ringe. Nur die Kleidung wollte zu diesem Mann nicht passen, zu diesem – ihm fiel auch jetzt nichts anderes ein – zu diesem Zuhälter. Er trug ein ausgebleichtes, schlabberiges Sweatshirt, verwaschene Jeans und, er musste zweimal hinsehen, Pantoffeln mit gelb-schwarz kariertem Opamuster. Janine stellte ihn als Marcel vor. Nein, sagte Marcel, es würde ihm nichts ausmachen, die Bar für die beiden zu öffnen. Geschäft sei Geschäft und lieber nur ein paar Drinks verkaufen als keine. Ihm sei es egal, ob er sich in seinem Wohnzimmer oder hinter der Theke langweilte. Marcel gehörte zu den Menschen, die immer einen flotten Spruch auf der Zunge haben. Sie seien zwar allein, die einzigen Gäste, aber sie würden ja aussehen, als ob sie die einsame Zweisamkeit suchten, dabei zwinkerte er Janine verschwörerisch zu. Nur den Striptease, er grinste breit, den müsse Janine schon allein machen. Seine Stripperinnen seien in der Gewerkschaft und die achte darauf, dass am Sonntag nicht gearbeitet würde. Er lachte meckernd über seinen eigenen Witz. „Glaub ihm nichts“ sagte die Angesprochene, „hier gibt es nie Striptease, nur langweilige Pornos auf seinem Superbildschirm.“