Schweinchen

Ich bin süchtig danach geworden, Geschichten zu erzählen, ganz gleich welche. Sie alle sind es wert, aufgeschrieben zu werden. Auch wenn scheinbar gar nichts passiert.Aber in wirklichkeit passiert immer ganz viel, so unendlich viel, dass ich gar nicht hinterherkomme mit dem erzählen; meine finger werden atemlos, sie wissen nicht, welchen satz sie zuerst festhalten sollen, welchen gedanken...denn in den köpfen sind welten; nicht eine, nein, eine- und dahinter noch eine, dahinter noch eine...
Und doch ist es so einfach, man muss nur solange warten, bis die tür aufgeht und man die erlaubnis erhält, hinein zu spazieren.
Scheinbar war gar nichts passiert.
Ein Abend wie andere auch: Ein Mann und eine Frau gehen essen, verbringen ein paar stunden miteinander, fassen sich an und gehen auseinander. Aber der vertrag war unterschrieben, der die verhältnisse ein für allemal regelte.
Sie waren italienisch essen an diesem warmen juniabend.
Es hatte gewittert, die luft war schwer und sie fühlte sich benommen- sie hatte vielleicht auch ein glas zuviel getrunken-
Was genau sie dazu verlockt hatte, war schwer zu sagen.
Er war aufmerksam; er strahlte sie an, sichtlich bemüht sie zu unterhalten. Und es gelang ihm. Er ist ein intelligenter und erfolgreicher, gebildeter mann, besitzer einer werbeagentur, kreativ, vielseitig.
Vor seiner tür stehen zwei wagen- der kombi für dienstliches und alltag, das cabrio, in dem er an schönen sommerabenden seinen hintern und- im idealfall- den einer hübschen begleiterin spazierenfährt.
Er ist groß, kräftig, aus zeitmangel treibt er nicht mehr soviel sport, das hat erste spuren hinterlassen- er ist ende dreißig, wirkt jedoch gesetzter. Die brille verstärkt den eindruck von konventionalität, den sie schon bei ihrer ersten begegnung von ihm hatte.
Seit wochen schon bemühte er sich um sie. Seine qualitäten sah sie sehr wohl, vor allem gelang es ihm, sie zum lachen zu bringen. Aber irgendetwas stieß sie ab an ihm; möglicherweise war nur der etwas weinerliche zug um den mund die ursache. Oder es war diese grauenhafte windjacke, die davon zeugte, dass sein sinn für ästhetik weniger entwickelt war als sein beruf es vermuten ließ. Oder der klang seiner stimme...?