Waggon der verlorenen Seelen

Mit dem Taschenmesser öffnet er die Tür des Waggons. Es riecht nach Menschen, Schweiß und Arbeit. Er geht den Gang entlang, setzt sich auf den Doppelsitz nebenan. Sie schreit. Ihr Kleid liegt am Boden. Der Alte scheint es drauf zu haben. Sein Stock steckt in ihrer Vagina, er grunzt. Knut ist an den Anblick gewöhnt. Es ist seltsam, aber nicht bedrohlich. Niemand tut ihm was, sie spielen nur ihre perversen Spielchen miteinander, wie alle Menschen es tun. Irgendwann werden sie gekommen sein und sich anziehen. Dann werden sie trinken und einander Trost spenden. Er öffnet die Bierdose. Eine Geste, die er beherrscht. Es gab nicht allzu viele davon in seinem bisherigen Leben.
Ihr Himmel ist ganz nah. Tränen strömen über ihre Wangen, verwischen das Rouge auf dem runden Gesicht. Das blonde Haar aufgelöst, die Beine in den schwarzen Pumps liegen auf seiner Schulter. Sie kommt.
Und Richard? Er ist befriedigt. Titten, Arsch, ein hübsches Gesicht. Er hat sie angefasst, überall. Sein Stock hat den Rest besorgt. Die Krankenkasse zahlt. „Pflegeservice“, schreibt sie auf die Abrechnung. Dafür kriegen andere nur Kartoffelbrei. Aber er weiß, wie es geht, hat es im Grund schon immer gewusst. Nicht wie Knut, der arme Sack. Wie er wieder auf dem Sitz hockt. Vollgekotzt und blau. So kann es ja nichts geben mit ihm. „He Knut“, sein Atem hat sich langsam wieder beruhigt. „Wie geht es dir?“ Knut glotzt. „Wie soll es gehen“, fragt er leise. „Scheiß-Leben, das isses“. Jetzt ist Richard da, ganz nah bei ihm. Bei dem Kerl, der Hilfe braucht und sie niemals, niemals fordern würde. Der sich lieber zugrunde richtet, als eine Bitte zu stellen und sei sie auch noch so winzig klein. „Knut. Knut, beweg deinen Arsch. Heiz ihm ein, dem Leben.“ Knut rülpst. Noch einen tiefen Schluck aus der Bierdose. Im Grund hätte er gegen einen Fick mit der Schlampe auf dem Sitz nichts einzuwenden. Aber sie scheint komplett erledigt zu sein. Zieht sich gerade wieder ihr Kleid an. Am liebsten würde er sterben. Schnell. Richard kann ihm eh nicht helfen, der geile Bock.
Die Federboa liegt wieder um ihren Hals. Der Orgasmus hat sie beruhigt. Sie hat es im Griff. Sie hat Sex wann und mit wem sie will. Wer sie pervers nennt, ist ein Schwein. Wenn sie nur nicht immer so traurig wäre nach jeder Nacht im Waggon. Als ob ihr Leben nur aus leeren Sitzreihen bestünde, auf denen zuweilen ein Kerl platz nimmt und es ihr nach Strich und Faden besorgt. Bis sie schreit. Und die vergangene Woche vergisst. Die stickigen Wohnungen mit verwirrten alten Menschen, die Schikanen ihrer Vorgesetzten. Die verpassten Gelegenheiten. Knut der Trottel hockt da und starrt sie an. Seine Phantasien fahren Achterbahn. Sie ignoriert ihn. Bullshit der Typ.
Der Verlorene packt sein Messer aus und ritzt den Sitz. Kann sich nicht zwischen Peace-Symbol und Hakenkreuz entscheiden. Er schlitzt einen Kreis mit Dreieck drin. Mal was anderes. „Und wenn du nicht kämpfst, wirst du nie gewinnen“, Richard hält einen seiner Vorträge. Vergiss es. Knut hält ihm eine Bierdose hin. Der Alte öffnet sie mit zittrigen Händen. Seine Finger sind gelb. Der prämortale Verwesungsprozess scheint bei ihm schon begonnen zuhaben. Eklig. Während er noch damit beschäftigt ist, den Kreis weiter zu bearbeiten, setzt sich Rosalinde ins Vierereck. Er reicht ihr ein Bier. „Wie läuft’s?“. Sie lächelt müde. „Muss, ne?“. Ihre Strumpfhose hat jetzt eine Laufmasche. Nächsten Dienstag wird sie eine andere tragen. Jetzt ist sie müde. „Weshalb lässt du dich von ihm ficken?“. Knut ist nicht wirklich interessiert, aber er möchte das Gespräch nicht einschlafen lassen und irgendwo steht, dass Menschen am liebsten über sich selber reden. „Warum nicht?“ Sie lächelt. „Einer ist so gut wie der andere. Und er versteht seinen Job. Macht mich an, der Stock“. Knut seufzt. Starrt vor sich hin. Morgen muss er zum Sozialamt. Arbeitsbeschaffungsmaßnahme. Müll sammeln, Menschen pflegen, Akten entstauben. Nicht, dass er was dagegen hätte, dann geht der Tag wenigstens schneller um. Manchmal wünscht er sich, er wäre weit weg. Auf einem anderen Planeten. In einer fernen Galaxie. Richard fährt hoch. „Was war das?“. Das Geräusch hat ihn erschreckt. Etwas bewegt sich unter seinen Füßen. Er zuckt zusammen. „Das ist nur eine Ratte“. Knut lacht. „Sei nicht so nervös, du Klugscheißer. Wir sind nicht die einzigen, die hier nachts Party machen.“ Rosalinde kichert und setzt sich auf Richards Schoß. „Willst du es mal mit einer Ratte machen?“ Seine Hand fährt durch ihr blondes Haar. Einen Augenblick lang scheint die Zeit für sie still zu stehen. Sekunde der Zärtlichkeit. Dienstag nacht, viertel vor drei. Um fünf fährt hier wieder der erste Zug Richtung Hauptbahnhof. Noch zweieinhalb Stunden sind sie ungestört. Bis auf die Ratten, die ihr Spiel verfolgen. Gebannt oder desinteressiert, das kommt ganz auf den Betrachter an. Knut legt sich quer auf seine Bank. Lässt die Beine hängen. Er ruht sich aus. Für eine weitere Woche. Um viertel nach vier wird sein Wecker gehen. Dann werden sie sich erheben und vorsichtig den Waggon verlassen. Durch den rechten Seitenausgang. Vorbei an überquellenden Mülltonnen, zernagten Rattenkadavern und vergessenen Schimmelpilzen die Treppe emporsteigen und langsam das Licht des anbrechenden Tages erreichen.