Wellen

"Der nächste Strand kommt bestimmt!“ Wie oft hat er sich diesen Satz vor Augen gehalten, wenn er ins Fitnessstudio ging. Jedes Wochenende die gleiche Plackerei. In diesen modernen Folterstudios mit glänzendem Chrom, Gewichten, Seilzügen, Hanteln und dann diese Geräte, die gern von völlig Ungelenken und Anfänger benutzt werden. Sie sind so konstruiert, das man sie nur in einer Dimension bewegen kann, also für die, die entweder zu blöd sind, eine Hantel zu halten und zu bewegen oder für Anfänger, damit sie nicht auf Grund von total verkrampfter Haltung beim Stemmen viel zu großer Gewichte Stammkunde beim Orthopäden werden.
Irgendwie herrscht in diesen Studios schon eine merkwürdige aber auch Spannungsgeladene Atmosphäre. Zum einen die Blicke und Gedanken von Mann zu Mann „wie sieht der denn aus ? Was der wohl im Bankdrücken schafft ? Bin ich Stärker ? Der ist ja 10 Jahre jünger...trotzdem bin ich besser, allein schon die Erfahrung...Soll der erstmal in meine Jahre kommen...“
Oder die Blicke zwischen den Geschlechtern „schlank ist die ja auch nicht grade...die sieht geil aus, ich leg mal etwas Gewicht drauf, vielleicht kuckt sie dann mal rüber...Soll ich jetzt stöhnen und ächzen oder steht sie mehr auf etwas unterkühlte Typen, die mit leicht schmerzverzerrtem Gesicht lautlos ihre Übungen absolvieren....“
Er liebt es, diese Menschen heimlich in den kurzen Verschnaufpausen zwischen den Übungen zu beobachten. Zum einen die Männer, die sich untereinander argwöhnisch belauern, wie zwei männliche Tiger in benachbarten Käfigen. Dann die Frauen, die entweder kollosal unattraktiv sind und versuchen durch Einhüllen in lockere Sportbekleidung den direkten Blick auf problematische Körperstellen zu verschleiern oder die heißen, in eng anliegenden Trikots mit tiefem Ausschnitt, die Haut oberhalb der Brust gerötet in Folge der Anstrengung....
Was Frauen denken, wird eh für Männer nie ganz nachvollziehbar sein, vor allem nicht, wenn sie die hier anwesenden Exemplare sehen. Einige gut gebaut, eher Macho-mäßig mit Muscle-T-shirt, oder die stillen nachdenklichen Turner, vielleicht etwas zu dick, von denen aber doch einige versuchen ohne Worte intellektuellen Scharm zu versprühen, selbst wenn sie kurze Hosen an haben, was leider meistens schrecklich aussieht.