Sehen

Die Blätter, in denen wir saßen,
damals im Herbst,
waren Worte,
so bunt und trocken wie Gedankenspiel,
ein Dialog formte den Laubberg,
der uns zuzudecken vermochte,
als der Wind aufkam,
um uns die Haare zu verwirren.
Ein Tanz in der Luft,
ein Tanz dieser Blätter,
die so rot waren (Liebesspiele sind rot),
daß da kein Herbst war, sondern Frühling.
Das Knirschen des Schnees nun unter meinen Füßen
erzählt die Geschichte der Jahreszeiten,
auch Worte auf Wegen,
so laut, so flüsternd, so weiß (Liebe ist weiß)
und ein Monolog formt heute den Eisberg,
der Kälte gegenwärtig macht.